tag:blogger.com,1999:blog-5090349804773599733.post8853484312008184385..comments2023-04-11T18:43:03.012-03:00Comments on Somos pacifistas (pero no nos jodan): Pappo's Blues -Volumen 1- (1971)Buffoonhttp://www.blogger.com/profile/08602886319270901961noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-5090349804773599733.post-88438070706061527972015-05-06T14:23:20.000-03:002015-05-06T14:23:20.000-03:00Muchas gracias, Rodrigo. Eligió bien para entrar a...Muchas gracias, Rodrigo. Eligió bien para entrar al "universo del carpo", mucho heavy blues!. Pase cuando guste y gracias por comentar. Saludos!Buffoonhttps://www.blogger.com/profile/08602886319270901961noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5090349804773599733.post-75051953019968886342015-05-01T12:43:41.027-03:002015-05-01T12:43:41.027-03:00Que discazo! Hace tiempo que estoy buscando entrar...Que discazo! Hace tiempo que estoy buscando entrar a la música de Pappo y esta es la mejor manera de hacerlo: Puro blues!<br /><br />Muchas gracias por compratirlo!Anonymoushttps://www.blogger.com/profile/11964922675860611267noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5090349804773599733.post-16717811467088215452015-04-05T20:43:11.294-03:002015-04-05T20:43:11.294-03:00Y sí es un discón. Excelente el aporte poetil, Jor...Y sí es un discón. Excelente el aporte poetil, Jorge Alfonso. Una delicadeza para estos pagos. Gracias por pasarse y comentar. Abrazo de poesía cabrona!Buffoonhttps://www.blogger.com/profile/08602886319270901961noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5090349804773599733.post-44452125361804725282015-04-05T10:05:28.424-03:002015-04-05T10:05:28.424-03:00Este lo tengo. ¡Discón y pico, sin duda alguna!
S...Este lo tengo. ¡Discón y pico, sin duda alguna!<br /><br />Saludos.<br /><br />PD: ya que estamos con Bukowski, dejo por aquí mi pequeño homenaje al viejo cabrón. Es una prosa poética que está en un libro artesanal mío que se agotó y que por ahora me da una fiaca bárbara reeditar. Igual lo subí completo aquí: <br /><br />http://cacareolandia.blogspot.com/<br /><br />CARTA PARA BUKOWSKI<br /><br />Querido Charles:<br />obedeciendo tus sabios consejos, he estado borracho, he tomado cerveza, vino, whisky, ron, ginebra, tequila, espinillar, grapa, caña y otras porquerías.<br />Querido Charles, te cuento que también he estado drogado, he estado loco, enfermo, desahuciado, tirado en el suelo, envuelto en vómitos, sangrando por la nariz, viajando en los ómnibus hacia la nada, poniendo a tientas la llave en la cerradura, golpeándome la cabeza contra los muebles, sintiendo las patadas en el estómago mientras Beethoven reventaba las paredes y la bruja de enfrente fraguaba venganzas.<br />Ay, Carlitos. Estuve borracho con niños que me miraban raro y no se daban cuenta o sí se daban cuenta y dejaban de jugar para venir a vigilarme.<br />Querido Charles, qué poco muerto que estás, y yo demasiado lejos para abrazarte. Aquí se está lejos de todo, demasiado lejos de tu odiado sueño americano, de la zanahoria-hamburguesa que escupiste siempre. Mi “subdamerican dream” vino sin lavadoras ni enceradoras ni secadoras automáticas. Acá el sueño es un asado y un trago de vino.<br />Querido Charles, yo sé que vos sudaste igual que yo este asco, cargando reses de acá para allá, de allá para acá, oliendo con la nariz que es de los dos el tufo podrido del matadero, las aburridas casitas de muñecas en los suburbios, su sagrado breakfast in the morning.<br />Y sólo quedaba lucharla, Charly. Y perdimos, o ganamos, yo qué sé. Ya estábamos demasiado borrachos como para saberlo, y nuestros dientes ensangrentados igual se reían. ¿Te acordás? Los mismos dientes que vos me diste con instrucciones precisas de cómo morder los tobillos de la señora aquella, de esa otra.<br />Y las tipas, viejo... Esas tipas tan raras y tan rotas, todas con su fábrica de traumas y sus traumas de fábrica. Nos persiguieron, nos estupidizaron, nos prendieron fuego, estuvieron a punto de volvernos locos hasta que por fin entendimos que nunca podríamos entenderlas.<br />¿Y ahora, Charly?<br />Contame cómo se vive del otro lado. Me imagino que los ángeles con alas o con colas te darán buena bebida, ¿no?<br />Yo me estuve portando muy bien. Como vos hubieras deseado, busqué un tiempo para leer los libros que me dejaste y después me perdí en los bares, en los burdeles, en pueblos demasiado al sur de ninguna parte donde encontré tiempo de sobra para escribir algunos poemas de amor casi decentes.<br />Y bueno, amigo Bukowski, hoy que todavía no saqué el pasaje para visitarte, por lo menos me doy el gusto y levanto esta copa por vos, viejo feo, amargo y enojado, y ya siento que no me importa casi nada, aunque a veces me acuerde de ese pájaro azul entre tus últimos textos y me quede pensando.<br />Viejo, te juro, no te voy a fallar. Voy a seguir agarrándome a las piñas con la literatura, porque sólo así se hace literatura, a las piñas y a las patadas y a los rodillazos con el arte y los artistas y las editoriales y sus notas de rechazo. A tiroteo limpio con el carrito del circo de los tales y cuales intelectuales mareados y sus concursos arreglados y todas sus papas en todas sus bocas.<br />Poca cosa será lo nuestro, Charly, pero siempre será la otra cosa.<br /><br />Jorge AlfonsoJorge Alfonsohttps://www.blogger.com/profile/06671885025846836478noreply@blogger.com